PARTIE 1
« Si tu survis à cette nuit, Camille, tu comprendras enfin qu’une épouse ne défie pas son mari. »
Ce furent les derniers mots d’Adrien Valmont avant qu’il ne verrouille la porte de la cave.
Camille était étendue sur le béton glacé, sous leur hôtel particulier de Neuilly-sur-Seine, la lèvre fendue, les côtes en feu, la chemise arrachée, incapable de savoir si elle tremblait de douleur ou de terreur.
Pendant 3 heures, l’homme qui lui avait promis fidélité devant des notaires, des élus et toute la bonne société parisienne l’avait frappée comme si elle n’était plus une femme, mais un obstacle.
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Il n’avait appelé ni médecin ni secours.
Il avait ordonné au personnel de dire que Madame se reposait.
Et tout ça pour Léa.
Léa Marchand, 28 ans, sourire de vitrine, brushing impeccable, regard de chatte blessée quand ça l’arrangeait. Adrien l’avait installée chez eux comme « assistante de direction », prétendant qu’elle traversait une période compliquée.
Camille avait compris depuis longtemps que cette fille n’était pas là pour classer des dossiers.
Mais ce soir-là, tout était devenu clair.
Léa s’était jetée seule dans l’escalier du vestibule, avait renversé un vase de Sèvres et hurlé que Camille l’avait poussée.
