Quand j'ai vu les deux lignes sur le test, j'ai pleuré de joie.
J'ai cru que c'était un miracle.
Mes mains tremblaient tandis que je courais pour le montrer à Diego.
Il était dans la cuisine, en train de boire du café, l'air aussi calme que si rien au monde ne pouvait l'atteindre.
« Je suis enceinte », lui ai-je dit.
Il n'a pas souri.
Il ne m'a pas serré dans ses bras.
Il ne m'a pas demandé si j'allais bien.
Il a simplement posé sa tasse sur la table et m'a dévisagée comme si j'avais apporté quelque chose d'immonde chez nous.
« C'est impossible. »
Ma gorge s'est serrée.
« Que voulez-vous dire par impossible ? »
Diego laissa échapper un rire froid.
« J’ai subi une vasectomie il y a deux mois, Laura. Je ne suis pas stupide. »
Ce mot m'a frappé comme une gifle.
Stupide.
C’est ainsi que m’appelait l’homme que j’avais aimé pendant huit ans.
Le même homme qui avait déclaré que l’opération était « pour nous », parce que nous avions des difficultés financières, parce que nous pouvions « décider plus tard ».
Je lui ai rappelé que le médecin avait dit que ce n'était pas immédiat.
