Leurs visages.
Leurs cheveux.
La façon dont Emily les avait protégés de la poussière qui soufflait de l'autre côté de la route.
Le lendemain matin, j'ai engagé un détective privé nommé David Reynolds.
« Trouve tout », lui ai-je dit.
Trois jours plus tard, il a appelé.
Sa voix sonnait différemment.
Sérieux.
Concerné.
« Michael, dit-il doucement, tu dois t’asseoir. »
J'ai eu un nœud à l'estomac.
« Qu’avez-vous trouvé ? »
« Il y a onze mois, Emily s'est fait admettre dans un hôpital du comté alors qu'elle était enceinte. »
J'ai figé.
Enceinte.
Il y a onze mois.
Cette chronologie m'a glacé le sang.
« Elle vous a désigné comme personne à contacter en cas d'urgence. »
"Quoi?"
« Elle a donné votre numéro privé. Votre numéro de bureau. Votre numéro de domicile. »
J'ai serré le téléphone dans ma main.
« Je n’ai jamais rien reçu. »
"Je sais."
Le silence régnait dans la file d'attente.
David reprit alors la parole.
« Parce que quelqu’un a payé pour faire supprimer les enregistrements. »
Je ne pouvais plus respirer.
« J’ai envoyé les documents. »
Quelques secondes plus tard, un courriel est apparu.
Mes mains tremblaient en l'ouvrant.
Au bas de l'autorisation de paiement figurait un nom.
