Un frisson me parcourut à ce détail, mais je n'avais pas le temps de le remettre en question.
Dehors, le gravier crissait sous les pas lents et délibérés.
J'ai attrapé Noah et je l'ai tiré derrière l'escalier.
« Reste à terre », ai-je murmuré.
Rachel était adossée au mur, tremblant si violemment qu'elle pouvait à peine tenir debout.
Ma mère s'accrochait à elle en sanglotant.
La lampe torche s'alluma, projetant un faisceau blanc et cru à travers l'entrée.
Sous cette lumière, mon père paraissait vingt ans de plus.
« Il nous a trouvés », murmura Rachel.
« Non », répondit Noé.
Sa voix sonnait étrangement — faible, hébétée, mais assurée.
« Ce n'est pas lui. »
Nous nous sommes tous tournés vers lui.
Noah déglutit et sortit de derrière moi avant que je puisse l'arrêter.
« Je reconnais cette voix parce que je l'ai entendue sur les vieilles cassettes audio de maman. »
Mon cœur s'est arrêté.
Il y avait trois cassettes dans une boîte fermée à clé dans mon placard.
Je les avais faites l'année où j'ai été expulsée — des enregistrements de chaque appel, de chaque menace, de chaque mensonge.
Je n'en avais jamais parlé à Noah.
Je ne les avais jamais joués pour personne.
Il m'a regardé, la douleur se lisant dans ses yeux.
« Je les ai trouvés le mois dernier. Je n'ai pas tout compris. Mais je reconnais cette voix. »
On frappa à la porte, une fois, deux fois – de façon mesurée, presque polie.
Mon père ferma les yeux.
